Musulmane lesbienne

Il a dit : tu ne peux pas être l’une des nôtres
            et l’une des leurs :
c’est l’un ou c’est l’autre
            c’est à prendre ou à laisser.

Du ton détestable d’un vendeur d’assurance.

Elle a dit : tu es un oxymore,
mais pas une idiote
pourquoi t’attacher à une religion
où les femmes sont reléguées au dernier rang?

Fière d’être originaire de Bosnie-Herzégovine.
Un pays aux frontières bombardées, façonnées en forme de cœur;
un cœur qui a failli cesser de battre quand j’étais enfant.
Ma famille a survécu de justesse
au génocide de notre nation hybride :
mi-slave
mi-ottomane
pas entièrement ceci ou cela.

Cette année, Sarajevo a tenu son premier défilé de la Fierté gaie.
Il n’était pas commandité par les grandes banques,
Walmart, Pepsi ou les grandes compagnies aériennes.
Le décollage
            d’anciens rêves

 enfermés dans le cockpit de mon cœur.

J’ai atterri avec un excédent de bagages :
            le désir spontané
            d’oublier Toronto et Montréal
            l’été prochain
            de m’envoler vers Sarajevo
            d’arpenter la rue Tito
            de chanter Solidarnosc
            dans la langue de ma mère
            le lendemain du jour de la Famille traditionnelle
            l’autre défilé
            où les femmes portent le hijab
            et prient solennellement pour mon âme. 

Plus tard, je nous ai imaginés au vieux marché,
            au Baščaršija, notre quartier chéri,
            à manger de la pita krompiruša
            ma femme canadienne, nos enfants, moi
            et une femme vêtue d’un magnifique hijab,
            une cousine éloignée, peut-être,
            qui aurait pu être,
            ou aurait pu devenir,
            une grande amie.

Muslim lesbian

He said, you can’t be one of us
            and one of them:
it’s one or the other,
            take it or leave it.

I didn’t like his salesman tone. 

She said, you’re an oxymoron
but not an idiot—
so why are you attached to a religion
that forces women to the back rows?

Proud to be from Bosnia & Herzegovina.
A country sculpted by bombarded borders into a heart
that almost stopped beating when I was a child.
My family barely survived
the genocide of our hybrid people:
half Slav,
half Ottoman,
neither wholly this nor that.

Sarajevo held its first Pride Parade this year.
It wasn’t sponsored by big Banks,
Walmart, Pepsi or major Airlines.
Old dreams 

                      took off

held sealed in the cockpit of my heart.  

I landed with excess baggage:
            unsolicited desire
            to skip Toronto and Montreal 
            next summer,
            fly to Sarajevo
            march down Tito Street
            chanting solidarnost  
            in my mother tongue
            past the Day of Traditional Family 
            Counter Parade
            where women in hijabs
            solemnly pray for my soul.

Later, I image us all mingling in the old bazaar,
            our beloved Baščaršija, 
            eating pita krompiruša
            me, my Canadian wife and children,
            and a woman in a stunning hijab,
            who may be a distant
            cousin,
            who might have been, 
            might still become,

a dear friend of mine.