Comme toi, j’ai été une enfant réfugiée

Petite, sept ans
petite musulmane  | traversant les frontières
petit corps frôlant la mort | consolée d’heure en heure
ar ma jeune mère. 

Des soldats nous ordonnent d’arrêter
à un petit poste de passage
hors du siège de Sarajevo
et, de peur, j’ai souillé ma culotte.

S’il m’avait arrachée
à ma mama
mon cœur aurait pu exploser
comme une pomme grenade
            bal an cé e
            c ont re
            l’a s ph al te.

Séparer une mère de son enfant
devrait être un crime de guerre
viendra le jour
où ils devront payer – j’en fais le serment.

D’ici là, ma toute petite,
étrangères l’une à l’autre
et 
à distance l’une de l’autre
sache que
je pense à toi. 

Je lis la peur sur ton visage
derrière les barbelés
et je sais
que j’aurais pu, comme toi, être encagée.

J’en suis sortie indemne, ou presque.

Maintenant, que puis-je faire ?

Te voir
à l’écran
fait hurler l’enfant
en moi,
impuissante.

Mon crayon, ce poème
sont mes armes
en mon âme, cette complainte 
pur ta mère, 
ton frère, 
                      pour toi.

I, too, was once a child refugee 

Small, seven-year-old
Muslim little girl  | crossing borders
body brushing death  | consoled hourly
by my young mother.

Soldiers stopped us 
at a small throat opening
of the Siege of Sarajevo
& my pants soiled by fear.

Had they taken me
from my mama
my heart might have burst
like a pomegranate 
            th r o w  n  
            a gai n  st 
            a s ph    al  t. 

Separating mother from child
should be a war crime
& there will come a day
when they’ll pay—I promise you.

Until then, little one,
we don’t know each other
& 
we’re miles apart
but know that
I’m thinking of you.

I see your scared face 
behind barbed wires
& I know
I, too, could have been caged just like you. 

I escaped, almost unscathed.

What can I do now? 

Watching you
on television screens
my inner child
screams,
powerless. 

My weapon is my pen
& this poem
my soul’s forsaken song
for your mother, 
your brother,
                      for you.